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Der Ofen in der kleinen Backstube in Metepec ist noch derselbe Holzofen, den schon der Großvater des heutigen Bäckers gemauert hat. Kein Thermostat, kein Timer, nur ein Mann, der mit der flachen Hand die Hitze prüft, so wie es sein halbes Leben lang Routine war. Ich stehe mit der Kamera in der Ecke, versuche, nicht im Weg zu sein, und merke, wie mir bei jedem Handgriff ein Gesicht in den Sinn kommt, das ich seit Jahren nicht mehr vor Augen hatte: das meines Vaters.

Auf einem Markt in Tlaxcala wollte ich eigentlich nur etwas essen. Stattdessen lernte ich Otilio und Maria kennen, die gerade Garn für ihre nächste Arbeit kauften. Wenig später stand ich selbst an einem jahrhundertealten Holzwebstuhl. Mitten in einer Textiltradition, die in Mexiko ihresgleichen sucht.